Текст: Михаил Визель
Сегодня мы публикуем первые 10 работ конкурсантов. Читайте, комментируйте... Напоминаем, что
мы будем каждую неделю вывешивать поступившие работы. Не все, разумеется, и даже не те, которые нам больше понравились (жюри приступит к работе после 25 августа), а — разные.
Но начнем мы с рассказа, поступившим самым первым. Очевидно, он не писался специально «под конкурс». И тем не менее вполне соответствует заявленным условиям. Что лишний раз показывает: «курортный роман» — реально существующий литературный жанр.
Рассказ «ПРЕРВАННЫЙ ПОЛЁТ»
Автор НЕПЛОХОВА НАТАЛЬЯ ВИТАЛЬЕВНА
Адрес 153040, Г.ИВАНОВО, УЛ.ЛЮБИМОВА, Д.20, КВ.16
Телефон 89605136523
natneplohova@yandex.ru
ПРЕРВАННЫЙ ПОЛЁТ
…. Звонок! Вбегаю в класс! Опаздываю! Блин, за последней партой уже сидит администрация, коллеги … Так, где конспект… А что сейчас у меня: русский или литература? Как же так, неужели лето закончилось?! Неужели я к урокам не подготовилась? Что?! Открытый урок?! Звонок!... А-а-а!!!
…Просыпаюсь. Уф-ф! Это всего лишь сон: стандартный кошмар учителя – открытый урок, к которому я забыла подготовиться. Кошмарнее этого сна может быть только явь – богом забытый Гечрипш в маленькой, но гордой Абхазии. И дёрнула же нас нечистая приехать на отдых в эту дыру! А всё почему? Искали, где подешевле: на учительские отпускные не разгуляешься. Вот теперь вдвоём с подругой и пытаемся отдохнуть в меру своих финансовых возможностей…
Море, горы, пальмы, кипарисы….и кладбище прямо на пляже! В воду без специальных тапочек не войти – острые камни. Но самое отвратительное – приставучие местные джигиты: пройти по улице невозможно, хватают за все части тела. Бр-р-р! Противно! И посмотреть-то в этом Гечрипше нечего, кроме развалин древнего храма, судя по мемориальной доске на груде камней – разрушенного турками в 6 веке…
А вон ещё какая-то табличка висит на доме. Посмотреть, что ли? Неудобно как-то, во дворе дед сидит, хозяин, наверное.
Ах, какой живописный дед! Настоящий абхаз: высокий, худощавый, не по возрасту стройный. Крупный нос с горбинкой, а глаза… Боже, какие глаза! Вот что значит горящий взор! Не взгляд, а бушующее синее пламя! Окунуться бы в это пламя с головы до ног!....Ой, что это я – деду сто лет в обед! Сто лет – а до чего хорош! Вот это джигит так джигит!
... Как выяснилось, джигиту вовсе не сто лет, а гораздо меньше – 69. Более того, мы оказались коллегами – Даур Хасанович (таково было имя живописного старика) в прошлом являлся учителем химии в местной школе. Дом у Даура Хасановича был таким же потрясающим, каким и сам хозяин: двухэтажный особняк с огромными комнатами, величественным камином, великолепной витой лестницей. Однако самым замечательным местом в доме оказался винный погреб, где в огромных дубовых бочках хранилось чудесное домашнее вино! Нет, меня, конечно, и раньше мужчины вином угощали, но чтобы именно для меня открыли пятисотлитровую бочку!
… Море, пальмы, кипарисы, невероятно вкусное вино из высокогорного винограда кичич, красавец-старик , незабываемые беседы в его роскошном, увитом зеленью дворе…
Я встречалась с Дауром Хасановичем каждый вечер. Он многое пережил. Во время абхазо-грузинского конфликта погиб его младший сын Феликс. В память о Феликсе и была установлена на доме мемориальная доска, которая привлекла моё внимание во время прогулки по посёлку. Спустя два года от ран умер старший сын, Заур. Не смогла пережить смерть детей жена, Ася… Даур Хасанович был чрезвычайно одинок, но его жизнелюбие меня поражало. Он безумно любил жизнь, мечтал, строил планы на будущее, невзирая на возраст. Да я, собственно, совершенно забывала о его возрасте, когда смотрела на него: легкая уверенная походка, точные движения, смеющийся взгляд…
А потом случилось… мы стали близки… близки как мужчина и женщина… Как нежны его руки, как горячи губы… Море, солнце, пальмы, кипарисы и он, мой любимый, желанный, единственный… сильный, настойчивый, ласковый…
Здравый смысл говорил: «Что ты делаешь?! Одумайся! Он старше тебя почти на 40 лет!» А сердце повторяло лишь одно: «Люблю! Люблю! Люблю!»
… С ужасом считала дни до разлуки: 20, 19, 18…15..10…7…3….. НЕТ! Разве может всё закончиться?!
- Разве может всё закончиться? - говорил он. – Оставайся со мной. Навсегда.
- У меня сын, родители… Не поймут…. - отвечала я…
- Оставайся…
- Не могу…
- Хотя бы звони…
- Хорошо….
- Вернёшься?...
- Да… следующим летом… обязательно… люблю…
А потом поезд, дом, школа, и звонки… Нет, я не о школьных звонках… ОН звонил каждый день, ОН ждал, ОН любил… И я любила ЕГО. «Как ты изменилась, похорошела», - говорили коллеги. Да! Я была по-настоящему счастлива. После работы я не шла, я летела домой, чтобы услышать его голос в телефонной трубке…
И вот – июнь, скоро отпуск, скоро я встречусь с ним. Со своим любимым! На календаре 3 июня. Проверяю ЕГЭ. Пропущенный вызов – от него. Некогда сейчас, вечером перезвоню… Ой, уже поздно, спит, наверное, завтра… Педсовет, снова до ночи в школе. Опять звонил… Ладно, поймет, сам учитель, знает нашу школьную кашу…
Но… что это? Почему он не звонит? Звоню – не доступен… На календаре 12 июня, 13, 17, 18… Не могу ждать, захожу в «Одноклассника» на страничку его соседки, Ольги. Пишу, сердце сжимается от страха… неужели бросил.. забыл: «Здравствуйте, Ольга. Не могу дозвониться до Даура Хасановича… Может быть, неполадки с мобильной связью?...» Вот и ответ… Какие же хорошие, добрые люди живут люди в Абхазии! Спасибо, Ольга!
Ах, как же бьётся сердце, кажется, сейчас вылетит из груди…
Открываю сообщение, читаю: «Его нет с нами. Умер 6 июня…»…