Таинственный остров. Олег Бундур. 14 ноября

Текст и фото: Дмитрий Шеваров

Стихи и рассказы Олега Бундура очень любят дети. И не только в его родной Кандалакше, где он работает врачом, но и по всей стране.

---

Недавно его стихи вошли и в главную книгу первоклассников - в Букварь.

---

Во всем этом, конечно, нет ничего удивительного, ведь Олег - детский писатель.

Но вот что удивительно: Бундура очень любят и ценят люди давно уже не маленькие. Вот встречу я где-то стихотворение или рассказ Бундура, а потом целый день хожу какой-то радостный и пристаю ко всем с Бундуром: вы только послушайте, как это хорошо! Ну вот, к примеру:

Папа

Шляпу

Бросил

На пол…

Шляпа встала

И ушла.

Вот такие, брат, дела.

Кажется: ну очень простые стихи. А на самом деле в них спряталось много всего важного. И не только котенок. Тут и настроение папы - очевидно, не очень веселое. И удивление малыша перед живой шляпой, и его счастье, что папа наконец-то пришел с работы… И от всей этой сценки остается в душе какое-то умиротворение.

Не знаю, возможно, Олег нашел ко мне какой-то ключик. То есть не персонально ко мне, а вообще к людям. Ему важен не ваш возраст, а вот то, что сын вы или отец, дедушка или - вот счастье! - прадедушка.

---

И это сыновнее, это отцовское, или дедово-прадедово от стихов Бундура так бурно просыпается в вас, что вы несомненно понимаете: ничего более важного в вашей жизни нет и не будет.

---

Надо срочно брать за руку сына или внука, и пускаться в приключения. Или хотя бы прочитать вместе с ним хорошую книжку.

Стихи из новой книги

Падет последняя звезда

И над Землею - тьма,

И может мир спасет тогда

России светлая зима.

* * *

А снег идет -

Светлей земля,

Застыли тихо

Тополя.

Дым сигаретки

Из окна,

Как в кисее

Плывет луна.

Как странно:

Вечер, снег и я.

И мы одни -

Я и Земля...

Всё будет хорошо

Уйдут опасности и грусть

И пелена из глаз,

Я неожиданно проснусь

Счастливый в первый раз.

Проснется город мой родной

Счастливый, как и я,

И тяжко рухнут за спиной

Невзгоды бытия.

И на экране не война,

Не криминальный псих,

Никто не посылает «на...»

На улицах моих.

И там и тут

Рабочий люд,

И каждый пес на поводке,

И сын с отцом - рука в руке.

Старушки, водрузив очки,

Довольные вполне,

А их супруги - старички

Не топятся в вине.

Еще темно, но все равно

Уходит в Север ночь,

Глядят счастливые в окно

Жена и сын, и дочь.

Приветлив дворник в декабре,

Сантехник трезв и строг,

Такое время на дворе,

Что только дай нам, Бог!

Такое время, без прикрас,

Что жить и не стареть!

Увидеть всё это хоть раз -

И можно умереть...

Катастрофа

Ты сказала: «Прощай!» -

И обула сапожки,

В чашках вспенился чай

И затренькали ложки,

Встала дыбом земля

И попадали ели,

Покатились в поля,

Что вовсю зеленели,

Хлынул вал из озер

Вместе с тиной и рыбой,

С наклонившихся гор

Гулко падали глыбы.

И не стало меня -

Словно сгинул со света...

Не дожить бы до дня,

Чтоб сказала ты это.

Пытаюсь уснуть

При бессоннице нужно представить,

что перевозишь через реку

100 китайцев по одному

Считал я по Африке белых слонов,

Под солнцем палящим скитался,

Но без толку все, да и способ не нов,

И я принялся на китайцев.

На утлой лодчоночке через Янцзы

Последним усилием воли

Сто раз с ними сплавал. Они ж, подлецы,

Сказали б спасибо хоть что ли...

И горечи капли стекали с весла,

Я думал: «Народ вы поганый»,

Их желтую матушку вспомнил со зла

И желтого их богдыхана.

Сосу валидол, ну а сна - ни чуть-чуть

И мысли, как в бешеном танце.

Я знаю: теперь до утра не уснуть,

А все виноваты китайцы...

* * *

Сверкая пятками, душа

Бежит весною по тропинке,

А я за ней, с трудом дыша,

Тащу тяжелые ботинки.

* * *

Я осеннею порою

Под прощанье птичьих крыл

Грёзы юности зарою

И забуду, где зарыл.

* * *

То, что не можешь вспомнить до слез -

Это, конечно, обычный склероз.

То, чего не было, вспомнишь сто раз –

Это, друзья мои, полный маразм!

* * *

Что толку, жалуясь на возраст,

Взывать к далеким сыновьям -

Они нас любят, только скорость

Любви их

недоступна нам.

* * *

На задворках моих ощущений,

На околице мыслей моих

Постоянно живет предвечерний

И еще не написанный стих.

Вместо послесловия

А эти стихи Олега Бундура про лошадь я получил от автора на днях и сегодня они публикуются впервые. «Все мы немножко лошади...»

Невоспитанная лошадь

Усталая лошадь

Домой пришла,

Усталая лошадь

В кровать легла,

Не сбросив подков,

И видела много снов.

Вы скажете: - Быть не может,

Чтоб в доме, в кровати, лошадь…

Да лошадь в кровати -

Это обычно,

Вот только в подковах

Спать неприлично!

ИЗ АВТОБИОГРАФИИ ОЛЕГА БУНДУРА.

Родился я в Донбассе, в Макеевке. В 1965 году окончил школу, в этом же году поступил в Ленинградский мединститут. После окончания год работал врачом во Владимирской области. Потом - армия. Прослужил срочную, а потом еще восемь лет. Демобилизовался капитаном, в том же году оказался в Кандалакше, где работал психотерапевтом и наркологом.

Стихи писать родители, к счастью, не заставляли - сам к этому пришёл в седьмом классе. Книги любил с малышества и уже в первом классе отначивал от завтраков, к воскресенью набирал какую-то сумму и шёл в книжный магазин покупать книги. У меня и сейчас приличная библиотека. Горжусь словарным разделом – около 40 томов различных словарей русского языка.

Поскольку литературный стаж считается с первой официальной публикации, то он у меня уже составляет полвека!