Текст и фото: Дмитрий Шеваров
Стихи и рассказы Олега Бундура очень любят дети. И не только в его родной Кандалакше, где он работает врачом, но и по всей стране.
Недавно его стихи вошли и в главную книгу первоклассников - в Букварь.
Во всем этом, конечно, нет ничего удивительного, ведь Олег - детский писатель.
Но вот что удивительно: Бундура очень любят и ценят люди давно уже не маленькие. Вот встречу я где-то стихотворение или рассказ Бундура, а потом целый день хожу какой-то радостный и пристаю ко всем с Бундуром: вы только послушайте, как это хорошо! Ну вот, к примеру:
Папа
Шляпу
Бросил
На пол…
Шляпа встала
И ушла.
Вот такие, брат, дела.
Кажется: ну очень простые стихи. А на самом деле в них спряталось много всего важного. И не только котенок. Тут и настроение папы - очевидно, не очень веселое. И удивление малыша перед живой шляпой, и его счастье, что папа наконец-то пришел с работы… И от всей этой сценки остается в душе какое-то умиротворение.
Не знаю, возможно, Олег нашел ко мне какой-то ключик. То есть не персонально ко мне, а вообще к людям. Ему важен не ваш возраст, а вот то, что сын вы или отец, дедушка или - вот счастье! - прадедушка.
И это сыновнее, это отцовское, или дедово-прадедово от стихов Бундура так бурно просыпается в вас, что вы несомненно понимаете: ничего более важного в вашей жизни нет и не будет.
Надо срочно брать за руку сына или внука, и пускаться в приключения. Или хотя бы прочитать вместе с ним хорошую книжку.
Стихи из новой книги
Падет последняя звезда
И над Землею - тьма,
И может мир спасет тогда
России светлая зима.
* * *
А снег идет -
Светлей земля,
Застыли тихо
Тополя.
Дым сигаретки
Из окна,
Как в кисее
Плывет луна.
Как странно:
Вечер, снег и я.
И мы одни -
Я и Земля...
Всё будет хорошо
Уйдут опасности и грусть
И пелена из глаз,
Я неожиданно проснусь
Счастливый в первый раз.
Проснется город мой родной
Счастливый, как и я,
И тяжко рухнут за спиной
Невзгоды бытия.
И на экране не война,
Не криминальный псих,
Никто не посылает «на...»
На улицах моих.
И там и тут
Рабочий люд,
И каждый пес на поводке,
И сын с отцом - рука в руке.
Старушки, водрузив очки,
Довольные вполне,
А их супруги - старички
Не топятся в вине.
Еще темно, но все равно
Уходит в Север ночь,
Глядят счастливые в окно
Жена и сын, и дочь.
Приветлив дворник в декабре,
Сантехник трезв и строг,
Такое время на дворе,
Что только дай нам, Бог!
Такое время, без прикрас,
Что жить и не стареть!
Увидеть всё это хоть раз -
И можно умереть...
Катастрофа
Ты сказала: «Прощай!» -
И обула сапожки,
В чашках вспенился чай
И затренькали ложки,
Встала дыбом земля
И попадали ели,
Покатились в поля,
Что вовсю зеленели,
Хлынул вал из озер
Вместе с тиной и рыбой,
С наклонившихся гор
Гулко падали глыбы.
И не стало меня -
Словно сгинул со света...
Не дожить бы до дня,
Чтоб сказала ты это.
Пытаюсь уснуть
При бессоннице нужно представить,
что перевозишь через реку
100 китайцев по одному
Считал я по Африке белых слонов,
Под солнцем палящим скитался,
Но без толку все, да и способ не нов,
И я принялся на китайцев.
На утлой лодчоночке через Янцзы
Последним усилием воли
Сто раз с ними сплавал. Они ж, подлецы,
Сказали б спасибо хоть что ли...
И горечи капли стекали с весла,
Я думал: «Народ вы поганый»,
Их желтую матушку вспомнил со зла
И желтого их богдыхана.
Сосу валидол, ну а сна - ни чуть-чуть
И мысли, как в бешеном танце.
Я знаю: теперь до утра не уснуть,
А все виноваты китайцы...
* * *
Сверкая пятками, душа
Бежит весною по тропинке,
А я за ней, с трудом дыша,
Тащу тяжелые ботинки.
* * *
Я осеннею порою
Под прощанье птичьих крыл
Грёзы юности зарою
И забуду, где зарыл.
* * *
То, что не можешь вспомнить до слез -
Это, конечно, обычный склероз.
То, чего не было, вспомнишь сто раз –
Это, друзья мои, полный маразм!
* * *
Что толку, жалуясь на возраст,
Взывать к далеким сыновьям -
Они нас любят, только скорость
Любви их
недоступна нам.
* * *
На задворках моих ощущений,
На околице мыслей моих
Постоянно живет предвечерний
И еще не написанный стих.
Вместо послесловия
А эти стихи Олега Бундура про лошадь я получил от автора на днях и сегодня они публикуются впервые. «Все мы немножко лошади...»
Невоспитанная лошадь
Усталая лошадь
Домой пришла,
Усталая лошадь
В кровать легла,
Не сбросив подков,
И видела много снов.
Вы скажете: - Быть не может,
Чтоб в доме, в кровати, лошадь…
Да лошадь в кровати -
Это обычно,
Вот только в подковах
Спать неприлично!
ИЗ АВТОБИОГРАФИИ ОЛЕГА БУНДУРА.
Родился я в Донбассе, в Макеевке. В 1965 году окончил школу, в этом же году поступил в Ленинградский мединститут. После окончания год работал врачом во Владимирской области. Потом - армия. Прослужил срочную, а потом еще восемь лет. Демобилизовался капитаном, в том же году оказался в Кандалакше, где работал психотерапевтом и наркологом.
Стихи писать родители, к счастью, не заставляли - сам к этому пришёл в седьмом классе. Книги любил с малышества и уже в первом классе отначивал от завтраков, к воскресенью набирал какую-то сумму и шёл в книжный магазин покупать книги. У меня и сейчас приличная библиотека. Горжусь словарным разделом – около 40 томов различных словарей русского языка.
Поскольку литературный стаж считается с первой официальной публикации, то он у меня уже составляет полвека!
