САЙТ ГОДЛИТЕРАТУРЫ.РФ ФУНКЦИОНИРУЕТ ПРИ ФИНАНСОВОЙ ПОДДЕРЖКЕ МИНИСТЕРСТВА ЦИФРОВОГО РАЗВИТИЯ.

Но есть еще любовь

25 лет назад в возрасте пятидесяти одного года умер поэт Евгений Иванович Блажеевский

Евгений Иванович Блажеевский (5 октября 1947, Кировабад — 8 мая 1999, Москва) — поэт / wikipedia.org
Евгений Иванович Блажеевский (5 октября 1947, Кировабад — 8 мая 1999, Москва) — поэт / wikipedia.org

Текст: Дмитрий Шеваров/РГ

  • Свободы нет,
  • Но есть еще любовь
  • Хотя бы к этим сумеркам московским,
  • Хотя бы к этой милой русской речи,
  • Хотя бы к этой Родине несчастной.
  • Да,
  • Есть любовь –
  • Последняя любовь.
  • Евгений Блажеевский

Он родился на рубеже войны и мира – в 1947 году, а ушел от сердечного приступа в 1999 году, и, как оказалось, это тоже был рубеж, вслед за которым люди вновь стали скатываться к войне. Поэт предчувствовал это общечеловеческое помутнение рассудка и откровенно говорил, что не хочет жить в ХХI веке. Он признавался: «Мне хотелось бы чуть-чуть подольше задержаться в двадцатом веке с его пониманием традиций, эстетики и красоты. То, что грядет в грядущем столетии, мне чуждо…»

В том, что не только критики, но и сами поэты стали называть стихи «текстами», Блажеевский увидел агрессивный вызов человеческому теплу в поэзии. Можно представить, сколь убийственны были бы для него сегодняшние бесстрастные рассуждения о том, что искусственный интеллект вот-вот начнет писать стихи не хуже Пушкина.

О том, что прошло уже 25 лет со дня ухода поэта, мне напомнили его друзья. А их осталось совсем немного. Ушли те, кто писал о поэзии Блажеевского наиболее прозорливо и сердечно.

Вот что рассказывал о Блажеевском Игорь Меламед: «Его любили все. Все, кому дорога была его поэзия, все, с кем он засиживался допоздна на своей маленькой кухне… Евгений родился в азербайджанском городе Гянджа (тогдашнем Кировабаде). Его отец, военный врач, умер, когда сыну исполнилось три с половиной года. Мальчика воспитывали мама – ее он боготворил и уход ее горько оплакал в стихах – и бабушка, дочь предводителя дворянства, которой сам Репин давал уроки живописи. По-видимому, от бабушки Женя унаследовал дар прекрасного рисовальщика и от нее же – никогда не подчеркиваемый, но всегда заметный аристократизм. В детские годы Женя увлекся спортом и впоследствии никогда не терял формы, всегда мог постоять и за себя, и за друзей. В юности был профессиональным футболистом, играл за кировабадское «Динамо», выступавшее какое-то время даже в высшей лиге. Но однажды на поле ему умышленно сломали ногу, и после слезных материнских уговоров Женя оставил футбол. Он уехал в Москву, поступил в Полиграфический институт, всерьез занялся поэзией.

К своему делу, к собственной и чужой поэзии Женя относился чрезвычайно серьезно. «Самое главное, чтобы писать стихи только по очень серьезному поводу», – повторял как заклинание.

«Узкая» известность Блажеевского объясняется не только спецификой жестокого и глухого времени. Женя презирал «премиальную» паранойю и гнушался угождать невзыскательному читателю… Блажеевский не умел делать карьеры. По неприятию безбожного мира он был, в сущности, религиозным поэтом…»

ИЗБРАННОЕ

* * *

  • Мы — горсточка потерянных людей,
  • Мы затерялись на задворках сада
  • И веселимся с легкостью детей —
  • Любителей конфет и лимонада.

  • Мы понимаем: кончилась пора
  • Надежд о славе и тоски по близким,
  • И будущее наше во вчера
  • Сошло-ушло тихонько, по-английски.

  • Еще мы понимаем, что трава
  • В саду свежа всего лишь четверть года,
  • Что, может быть, единственно права
  • Похмельная, но мудрая свобода.

  • Свобода жить без мелочных забот,
  • Свобода жить душою и глазами,
  • Свобода жить без пятниц и суббот,
  • Свобода жить, как пожелаем сами.

  • Мы в пене сада на траве лежим,
  • Портвейн — в бутылке, как письмо — в бутылке.
  • Читай и пей! И пусть чужой режим
  • Не дышит в наши чистые затылки.

  • Как хорошо, уставясь в пустоту,
  • Лежать в траве среди металлолома
  • И понимать простую красоту
  • За гранью боли, за чертой надлома.

  • Как здорово, друзья, что мы живем
  • И затерялись на задворках сада!..
  • Ты стань жуком, я стану муравьем,
  • И лучшей доли, кажется, не надо.

* * *

  • Лагерей и питомников дети,
  • В обворованной сбродом стране
  • Мы должны на голодной диете
  • Пребывать и ходить по струне.

  • Это нам, появившимся сдуру,
  • Говорят: «Поднатужься, стерпи...»
  • Чтоб квадратную номенклатуру
  • В паланкине носить по степи.

  • А за это в окрестностях рая
  • Обещают богатую рожь...
  • Я с котомкой стою у сарая
  • И словами меня не проймешь!

* * *

  • Когда-нибудь настанет крайний срок
  • Для жизни, для судьбы, для лихолетья.
  • Исчезнет мамы слабый голосок
  • И грозный голос моего столетья.

  • Исчезнет переплеск речной воды,
  • И пёс, который был на сахар падкий,
  • Исчезнешь ты, и легкие следы
  • С листом осенним, вмятым мокрой пяткой.

  • Исчезнет всё, чем я на свете жил,
  • Чем я дышал в пространстве оголтелом.
  • Уйдет Москва — кирпичный старожил,
  • В котором был я инородным телом.

  • Уйдет во тьму покатость женских плеч,
  • Тех самых, согревавших не однажды,
  • Уйдут Россия и прямая речь,
  • И вечная неутоленность жажды.

  • Исчезнет бесконечный произвол
  • Временщиков, живущих власти ради,
  • Который породил, помимо зол,
  • Тоску по человечности и правде.

  • Исчезнет всё, что не сумел найти:
  • Любовь любимой, легкую дорогу…
  • Но не жалею о своем пути.
  • Он, очевидно, был угоден Богу.

* * *

  • Лишь подводя итоги в декабре,
  • И глянув на судьбу с другого бока,
  • На годы, что построились в каре,
  • Поймёшь, как жизнь пуста и одинока.
  • Где этот мальчик, в солнечном окне
  • Следящий белый крестик самолёта,
  • Гудящего в осенней тишине,
  • И римскую пятёрку перелёта,
  • Скользящую по небесам на юг?..
  • Где шалопай, лежащий на соломе,
  • Который выбрал в скопище наук
  • Науку грусти, что таится в слове?..
  • Где эти люди, родина и мать?..
  • Лишь призраки толпятся у порога,
  • И продолжает сигарету мять
  • Рука непроизвольно, и у Бога
  • Бессмысленно просить за мир, увы,
  • Людей исчезнувших из обихода
  • Без суеты и горестной молвы
  • В той очереди серой, как пехота,
  • Где ты стоишь, придвинувшись уже
  • К самой решётке, за которой бездна
  • Ревёт, как зверь – в подземном гараже,
  • И просьба о пощаде бесполезна.

* * *

  • Невесело в моей больной отчизне,
  • Невесело юнцу и соловью.
  • Я снова жду слепого хода жизни,
  • И потому тоскую или пью.
  • Невесело, куда бы ни пошёл, -
  • Везде следы разора и разлада.
  • Голодным детям чопорный посол
  • В больницу шлёт коробку шоколада.
  • Освободясь от лошадиных шор,
  • Толпа берет билеты до америк,
  • И Бога я молю, чтоб не ушёл
  • Под нашими ногами русский берег.

Из «Калужских стихов»

  • Когда гуляет листопад
  • В глухую пору по округе,
  • И листья, покидая сад,
  • Кружат по улицам Калуги,
  • И кто-то шепчет в полусне,
  • Что старой вишни больше нет,
  • Лишь только чеховским пенсне
  • В траве лежит велосипед.
  • А за оградой строгий дом,
  • В котором лестница, как локон,
  • При освещении таком
  • Похож на Александра Блока...—

  • То понимаешь, что пора
  • Избавить душу от привычки
  • Искать сравненья, что игра
  • Не стоит даже мокрой спички,
  • Поскольку знаешь наизусть
  • О чём поет лукавый табор...
  • В провинции такая грусть,
  • Что обойдёмся без метафор.

* * *

  • Когда подступает тоска,
  • Когда я и замкнут, и скован,
  • И, как от забора доска,
  • Оторван от мира людского,
  • Тогда в серебристую рань,
  • Забыв о снегах расставаний,
  • Целую тебя через ткань
  • Годов и больших расстояний.
  • Целую сквозь грустный покой
  • Октябрьской нечаянной сини.
  • Ты — чудо, ты будешь такой
  • Во мне и со мною отныне.
  • У счастья секретов не счесть,
  • И я от судьбы не завишу —
  • Ты кажешься лучше, чем есть,
  • Но разницы я не увижу...

* * *

  • Благословенна память,
  • Повёрнутая вспять.
  • Ты будешь больно падать,
  • Да редко вспоминать.
  • Осядет снегом горе,
  • Дитя увидит свет...
  • В естественном отборе
  • Для боли места нет.
  • Лишь память о хорошем,
  • О том,
  • Что стало прошлым,
  • О нежности,
  • Которой
  • Ещё принадлежу,
  • О голосе любимом,
  • О том,
  • Что стало дымом,
  • Необъяснимым дымом,
  • Которым дорожу...

Последнее письмо

  • Прощай, любовь моя, сотри слезу...
  • Мы оба перед Богом виноваты,
  • Надежду заключив, как стрекозу,
  • В кулак судьбы и потный, и помятый.
  • Прости, любовь моя, моя беда...
  • Шумит листва, в саду играют дети
  • И жизнь невозмутимо молода,
  • А нас – как будто не было на свете...